То, что было скрижалями, ныне – труха,
но закон, что на них – нерушим.
Старый улей гудит и движуха в верхах,
где духовность совсем без души.
Он на ветке гнилой над ущельем висит -
этот дом насекомых (там – мёд),
все – крылаты и много летающих сил
(над ущельем, где птичий помёт).
А напротив – кому-то для плача – стена,
только там не рыдает никто.
Тощий старец сказал: «… а пошли вы все на
луг, где море травы и цветов…».
Все пошли, только этот полез за медком,
да вот ветка совсем подгнила …
… он летел, ему было мгновенье легко,
он подумал: «ведь в мире нет зла …»
Треснул череп и ливер, смешавшись с говном,
дно ущелья собой оросил …
Помнишь, Апис, случилось такое давно.
И не тут. Не у нас на Руси.
Нет ущельев у нас – всё поля да холмы,
тут скрижали творят каждый день.
Льются речи. В них – мёд. В нём купаемся мы,
растворяясь как сахар в воде …
Churc hill
© Copyright: Александр Заев, 2023
Свидетельство о публикации №123042502389
Свидетельство о публикации №123042502389
Рецензии