Возвращение на родину

  Неужели мне сегодня улыбнулась такая удача - встретить возвращение кроншнепов в родные места?! Я ведь и поехал на первую в этом году тридцатку ради них: может, прилетели?.. Поехал с надеждой робкой.
  Тонко и сильно поёт ветер. Но и сквозь его однотонный посвист услышал сразу за последними домами Исполиновки кроншнепов. Ох и встрепенулось моё сердечко! А их вон сколько – везде на полями их парапланы, их выгнутые к синеве неба спинки, их едва различимые клювы, так похожие на изогнутые сучки… Планируют, смотрят с высоты на свалявшиеся сухие травы, радостно ухают, обозревают любовно дорогое и незабытое, проливают на землю свои неповторимые водяные свистульки. Один, второй, третий… Вон еще пара! И еще… И считать перестал. Остановился, врос сердцем в музыкальное звучание водицы в их горлышках.
  Можно было бы и вернуться. Но – дальше, дальше!
  На Смольянской дороге затенило, подул сильный ветер, дыша нерастаявшими в лесу снегами. Ветер дул мощно, раскачивал вершины деревьев, скрипел сухостоем, ломал его иногда. Ничего, кроме его ровного баса, слышно не было. И потому внезапны казались резкие вскрики непонятных за его гудением птиц. Как будто слух обретал силу после глухоты и тишины. Так пьяный поутру переходит дорогу и с испугом сторонится шума проезжающих машин. Да и вокруг меня было что-то пьяное в весне: качание вершин, сверкающие грязи дороги, срывание с придорожных канав и берёз крупных уток и тетёрок, далёкая, едва различимая слуху лесная какофония…
Смольянец встретил облаками жёлтой распушённой цветущей вербы. И всё приречье, угоры были обданы едва уловимым зелёным…