Он ждал её под утро,
Он ждал её и днём...
Живя одною будто,
В разбитом разуме своём.
Но утра не настало,
И дня уж не видать,
И как цветок, он тихо вянет,
Что б постепенно исчезать.
Когда-нибудь наверно вспомнят,
Что бы когда он.
Или вообще уж не припомнят,
Что он вообще рождён.
И время истекло, его давно уж нет.
Но он всё так же, почему то, не зол на белый свет.
На тех кто издевался, на тех кто не помог.
Он всё ещё сидит и тихо смотрит свой пролог...
Он ждал её под утро,
Он ждал её и днём,
Но утро не настало,
Сидит он под дождём.
он...
© Copyright: Октавио Сильва 613, 2023
Свидетельство о публикации №123042407789
Свидетельство о публикации №123042407789
Рецензии