Из мрака и тьмы близнец

Каждую ночь я пишу стихи
И сегодня пришёл момент:
Я поклонник всех тех стихий,
Что мрачней мой делают силуэт.

О любви писать - мне что шею гнуть,
На которой висит пару тонн.
О природе, где под радугой путь -
Откажусь - мне вкусне дёрн.

Да, пусть вкуснее он,
Но мне слаще то, что под ним:
Обожаю то, где так мрачен звон,
А конкретнее - звон могил.

От чего мне так люб стал мрак,
Сам себе я не мог сказать.
Было проще кричать вот так,
Чем счастья пору описать.

Да я болен и я дурак,
Я не верен своей судьбе.
На предплечье набит партак,
И он о помощи той руке.

Там моя есть кисть,
Там проклятия кисть моего,
Был момент, что я в жизни скис
И сквозь тьму я увидел его.

Он беспомощный и обиженный,
Но он сможет железо гнуть.
Я испуганный, обездвиженный:
Он мне шепчет дальнейший путь.

Из рассказов услышал я то,
Где лежит этот "тьмы эполет",
И случилось так: я надел пальто,
И не видел потом вовсе свет.

Стал он другом мне, почти брат.
Для всех страхов моих он - жнец.
Но - оболгал меня в аккурат
Мой из мрака и тьмы близнец.

Хоть я проклятый, но мне нравилось,
Что в тоске я искал ответ.
Он был сломанный, он поправился,
И я стал для него трафарет.

И сквозь сердце моё и сквозь душу,
Сквозь больные мои мозги,
Паутиной плетёт он стужу,
И тревогой сжимает в тиски.

Я просил его отвязаться:
 - Не хочу я писать стихи,
Для которых мне нужно клясться,
Что мне тело - лишь храм для тоски...

А он смотрит так отрешённо,
И бормочет мне много дней:
- Ты же принял меня, прокажённого,
Так сиди, выгонять не смей!

Ему имя - чёрт, или кто другой...
Беспощадный скупой злодей.
Сердце рвёт мне своей рукой.
Прячет солнце средь этих дней.

А случилось вдруг что пришла любовь,
И он так был ей обожённ.
Но, окрепши он приступает вновь
В горло лить мне тоски бульон.

Совершенно я без понятия,
Чем закончится эта борьба .
Божества во мне и проклятия,
Непростая поэта судьба.