Баллада о войне

Пускай не я, а он закрыл собою пулемёт,
Но мне от этого не легче.
И сын, наверно, не поймёт
Моей отцовской речи.
Прости, сынок, в годах не вышел я,
А братья воевали,
И, может быть, в могиле у Кремля
Один лежит, а мы не знали.
Война давно остыла на стволах
Гремящих танков и громящих пушек,
Но похоронок чёрные слова
Нас и теперь своим кошмаром душат.

Прости, сынок, что я не воевал,
Но я от фронта не стоял в сторонке:
Я пас коров и на быках пахал…
И, получал о братьях похоронки.
Как сладки отруби, как вкусна лебеда,
Как нежно мясо синего галчонка…
Мы ели всё, лишь бы прошла беда,
Лишь бы наш хлеб отправлен был для фронта.
Москва роднила наших матерей,
Хотя во всей огромнейшей России
Они теряли в битве сыновей
И горько об утрате голосили.

Вот потому-то и обидно мне,
Что не накрыл собою пулемёта.
А сын расспрашивает о войне
И очень мало о работе.

                Май 1963 г