Вождь и поэт

Вождь и Поэт -
Как кошка с мышью,
Такая вечная игра.
Как хочется признанья власти,
Чтоб все кричали ей "Ура!"
Чтоб восхищались и боялись,
Чтобы любили и блюли,
В стихах и песнях воспевали
И защищали как могли.
Ну, а Поэт, ему что надо?
Так мало, в общем-то, пустяк,
Чтоб был бы стол, бумага с ручкой
И тишина, и полумрак.
Тот полумрак, когда невольно
К бумаге тянется рука
И возникает ниоткуда
Тончайшей ниточкой строка.
Она бежит как оленёнок,
Бежит приветствовать свой день,
Ещё беспомощен и робок,
Но по повадкам всем - олень.
Только зачем вождю всё это?
Игра души ему чужда,
В его руках поэт - игрушка,
Поэта муки - ерунда.
Он, как дитя, что для забавы
Ломает избранный предмет,
Что там внутри его волнует,
А разобрать - проблемы нет.
И лезет вождь Поэту в душу,
А что там есть?
Где он берёт свои сюжеты, вдохновенье,
Как он шедевры создаёт?
Неведомо ему, что Время
Расставит всё, всех по местам,
Где памятник вождю - там рынок,
Где был бассейн - будет храм.
И если о вожде потомки вспомнят,
То скажут через много лет:
Он жил тогда, в ту самую эпоху,
"Когда творил свои стихи Поэт".