Соткан из нитей небосклон,
где-то сейчас же объят огнем,
где-то разорван на лоскуты,
где-то завесою темноты
застыл над землёй ли, над океаном,
где-то на небосклоне раны,
он ураганом кричит от боли,
от края до края залитый кровью.
А здесь, где небо держится верой,
он будто бы соткан материей серой,
но видит ли кто-нибудь в нем отражение,
хочет ли выбраться из заточения,
кто исчисляет паденье неделями,
как небосклон, металлически серыми?
Всё же воздушные массы не ждут,
растерзают ветра полотно, разорвут.
Пасмурно
© Copyright: Андрей Захваткин 3 14, 2023
Свидетельство о публикации №123042403267
Свидетельство о публикации №123042403267
Рецензии