Ответ иным

Вам хочется стихов? Ну, что ж, берите!
Они из Винницы, - намного ближе,
чем кажется. Не где-то на орбитах
иных миров, светил, планет и с ними иже.

На серой скатерти судЕб не редких,
в тиши осенней, в дребезге  капели,
у юношеских снов и в фолиантах ветхих,
у смерти на устах и в детской колыбели.

Глаза и слух, незваные, наполнят.
Спугнешь, - они уйдут и не родятся.
Забудешь их, вдруг о себе напомнят.
Пленишь – умрут, сломаешь – не чинятся.

Солгать стихам/стихом всегда смертельно
для них/для вас, - старательно учтите!
Огнем души и одуванчиков метелью
напоят, вознесут, вернут похмельем….
Вам, винничане, хочется стихов? Берите!

Течет, плывет наш Южный Буг, наверно, к небу,
я - старец-стихоплет творю, я  все ж живуч.
Разумники-злогении сокрыты мертвым снегом,
к мозгам их ледяной прирос последний луч…
 
Забор виршей? Он жив, оскален, не поник уж.
На поседелой голове моей все реет ветхий чуб.
На стенах ваши тени – смазаны, бледны, безлики.
Вселенная пуста для вас, рассохшийся сундук.

И в сновиденья погружаясь, вдруг навечно
стишком, как молнией блесну, (увы – закат!).
Родная, Винница, прости! Живи стократ! 
Прощенным поплыву я в бесконечность,..
Но только буду все же виноват!


P. S.  Головне, що Ви мене пам'ятаєте та читаєте? ДЯКУЮ!!!