У поэта грустные глаза,
И печаль в них – голубого цвета.
И дрожит, и падает слеза,
Не найдя желанного ответа.
Как красив – как не фальшив в тоске,
Стих его написанный душою.
Он любил, наверное, как все,
Но у чувства не был на постое.
Не спешу уйти от нежных слов,
Мыслей ход понять его пытаясь.
Он не принял золото оков,
Красотой свободы наслаждаясь.
Что-то есть в безвременье утрат –
Терпкое колючее... до боли.
Не даёт покоя этот взгляд,
Словно крик, летящий из неволи.
У поэта правды не отнять,
Ото лжи порой не меньше прока…
Я хочу в глазах его понять –
Почему он умер так жестоко?
Не жалея больше ни о чём,
Он ушел из жизни как с гулянки,
Чтобы жить в березке под окном,
Чтобы петь под музыку тальянки.
О Есенине
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2023
Свидетельство о публикации №123042401703
Свидетельство о публикации №123042401703
Рецензии