Мем

Сняв пелену омонимии
с неподражаемых времён,
что были давеча моими,
я разуверился во всём,
но вряд ли выскажусь в коллаже
одной знакомой клуше: — Мэм,
вы стали более чем краше…
Она едва ли этот мем
поймёт. И что ей аватар мой,
сей мальчик в золотых кудрях,
игриво сманенный кифарой
исправить голос передряг
с больной на свой салтык. Она же
и знать не знала, как дрожит
в гортани звук, ещё не даже
слог, а до слова — жить и жить.

Теперь она, ступая в скучный
январь, надеется: авось
великодушием трескучим
ей пару лет скостит мороз,
чтоб не упал капризным духом
её дискретный бабий век,
её декретный… А над ухом
уже лабают саундтрек:
— Любить, бежать климакофобий,
чтоб с места и в карьерный с кем
угодно рост, ведь, как не пробуй
крутить с ровесниками, клемм
не закорачивает: глючит,
тупит, фризует, но никак
не заворачивает лучик
в их разлюбезный полумрак,
сегодня где иные метрики
в надеждах, то бишь — полный крах.
Чуть вразумишь — и снова херики
одни да оники в мозгах.

И кто б сказал, куда и с кем ей
сподручней? Кто бы взялся глум
с ней напортачить, с этой схемкой
принципиальной? Мне же в ум
уже нейдёт светодиодный
поблёкший свет от светлячков,
лукаво спёкшийся за модной
оправой брендовых очков.
Мне б шифрануть, — ведь не приклеен
поди язык, амбар ланит
обживший, — мол, куда и с кем ей…
Да скучно трёпкаться на Leet.