как пуля

140 плавных километров в час,
с деревьев придорожным хороводом.
с разметками влетающими в глаз
зрачки. под акварельным небосводом,

из кварков лего сотканную даль
в цветах апрельских видеофиксатор
наматывал на цифру. пастораль
забрызганную зеленью брал автор

стихов начинкой. и улыбкой губ
сопровождал поимку рифмы точной,
как пуля, чей пролет сквозь плоть так груб,
там, на войне нелепой и бессрочной,

которая внезапна, как всегда,
в которой выжив, как всегда случайно,
поэт узнал, что жизни красота
дороже тем, чем глубже ты печальной

фактурой в пепел стертых городов
наполнился, запомнив смерти запах,
которая жевала свой улов,
идя след  в след на ловких, легких лапах...

на лобовом прилипший лепесток,
украсил миг короткого сюжета,
как новая весна вливалась в строк
проток, купая душу свежим  светом...
 
пернатые сопрано в ультразвук
переводили хором ювелирным
рингтоны совершенствуя вокруг,
смывая с барабанных бах мартирный,

который к вязкой памяти прилип
цитатой ускользающего века,
где пороха сгорающего гриб
и пазлы на асфальте человека.

и этот кадр не вылечить ничем...
150 показывает стрелка,
давай весна, бери весь мир в свой плен,
заполни всё, до дна височной венки...   

 
5.22 24.4.23. СРВ З