***

Серая пыль вокруг, небо, такого же цвета,
Горизонт, чёрной лентой удушит даль,
Ведьма, спокойно сидит, и не сетует,
На людское, на безнадёжное, на печаль.
Определяя это в слова, нарекая самым,
Что-то новое, руки её сплетают, никто не увидит,
Ветер играет с телом её, волосами,
Лишь одно в ней, а тут, всё понятно, обыденно.
От большого ума, у загадок людских нет шансов,
У любви настоящей, дела и того хуже,
Ведьма больше всего обожает то, как другие сражаются,
Как слова, словно пыль, убивая, кружат;
Тех, кто верит, и слышит, она - без души и слуха,
Только тело, глаза, чтобы каждого рассмотреть,
Не заречься ей, желает всем ни пера, ни пуха,
Кровь по серому, чтоб раскрасить и обогреть;

Этот мир, или хрупкого, глупого человечка,
Что горазд приобнять, бессердечное и пустое,
Так, душа и сердце, совсем ничего не стоят,
Оттого и пылятся тихонько, на полке вечно.
Серая пыль вокруг, и небо совсем сдаётся,
Чёрным укрытое, светится мелкими огоньками,
Ведьма плетёт что-то новое, но остаётся,
Чтоб смотреть просто, что с этим миром станет.

Ей ответят - к чёрту, улыбку добрую не скрывая,
Она молча допишет слова, пожелав им счастья,
Завтра снова: любить, оставлять, возвращаться,
Да и пусть говорят, что, мол, ведьма - злая...