Рамы внутренние нараспашку,
Подоконник в рассаде наш весь.
И хоть скоро цвести вновь ромашкам,
Вместо неба внезапная взвесь
Проявилась, запахло вдруг снегом,
Стонет тополь, напрягшийся враз...
Прокатилось (не знаю, где) эхо
(Только слышу его я сейчас).
«Если пальцы вложу свои в раны,
То поверю,» — бормочет Фома.
А весне, начинавшейся рано,
Всё никак не уступит зима.
И я так же, бывает, хоть верю
Всей душою, всем сердцем своим,
Вдруг сорвавшись, всё рвусь, эх, сквозь двери,
За которыми родина зим.
Пусть ещё ход тепла осторожен,
На природе всей — лета печать.
Столько лет я пытаюсь всё, Боже,
Научиться любить как дышать.
Синева стала вновь необъятна,
Проступило, ах, сквозь молоко..
Как Твои, Боже, иго приятно,
Милосердна власть, бремя легко!
23/IV–2023
На Красную горку
© Copyright: Серафима Ольва, 2023
Свидетельство о публикации №123042306141
Свидетельство о публикации №123042306141
Рецензии