Судебная ошибка

Несчастная оболганная Смерть.
Состарилась под грузом обвинений.
Согбенная, смердит, бледнее тени,
косматая. И тощая, как жердь.

Ступает по щебёнке бытия,
исколоты её ступни. Но кто же
услышит это жалкое «Не я!» -
пока она совсем не изнеможет?

Не слышит оправданий суд людской,
не отметёт облыжного доноса.
И только проклинают день-деньской
несчастную изгнанницу без носа.

А убивала вовсе не она.
Она лишь чистит землю от распада.
Коса молвой ей  определена,
хотя совка и веника  бы надо.

А тот, кто отнимает под шумок
последнее дыханье человека,
сидит себе в сторонке, голубок,
и прячет свой кинжал в оплётку стека.

И не осудит Времени никто
и разом не сорвёт с него личину
и белое роскошное пальто.
Зачем? Ведь всем объявлена причина

досрочных и насильственных  разлук,
и этот миф поддерживают рьяно:
как будто Смерть, не покладая рук,
выкашивает  жирную  поляну.

А ведь она красавицей была,
прекрасной юной девой. Провожатой
по полосе не скошенной, не сжатой.
Завешивают чёрным зеркала

как милость ей, приговорённой к тлену, -
уродства своего не замечать.
А Время
тем временем опять спешит на смену
в спецовке мирового палача.