Отцовские мне часто снятся руки,
Такие сильные и нежные порой.
Испытавшие войны Великой муки,
А мой отец стоял за нашу Русь горой.
И вот уж столько лет он с журавлями,
Всё бороздит небес российских высь.
Он надо мной летит и над полями,
Где сослуживцы его сильно заждались.
Я так горжусь,что я рождён солдатом,
Европу спасшего от ужасов войны.
До Кёнигсберга дошедшего когда-то,
И подарившего нам праздник тишины.
Отца мне часто
© Copyright: Петр Михайлович Кукушкин, 2023
Свидетельство о публикации №123042304892
Свидетельство о публикации №123042304892
Рецензии