Мёртвый приёмник стоит на столе.
Я в ожидании рядом.
Шум, треск и свист по моей конуре.
Ты от Лукавого, радио.
Раньше в динамике пела весна,
Песни и клятвы созвучные.
Ныне лишь шум и мгновенья без сна
В поисках тщетных, беззвучных.
Долго надеялся, долго искал,
Долго надеждою тешился:
Вновь починю, зазвучат голоса...
Долго. Увы, безуспешно.
Но не сдавался и снова включал
Вилку в розетку советскую,
Слушал, и верил, и так ночевал
Дни напролёт с мыслью детскою.
Видимо, время пришло повзрослеть,
Трезво взглянуть на зачатки
Суетных чувств, что осталися тлеть.
Чувств, от которых так чахну.
Хватит. Довольно. Пора прекратить
Жизнь свою гробить в сортир.
Может я сволочь и надо Так жить,
Но выключаю эфир.
Радио
© Copyright: Ник Такаранов, 2023
Свидетельство о публикации №123042300435
Свидетельство о публикации №123042300435
Рецензии