Не быль, не сказка.
Не натюрморт и не раскраска.
Не повесть, не роман, не житиё.
Дом, не хрустальный – но на горе и для неё.
Да – сам как пёс, хотя не жил в цепи.
И родники, вообще-то не мои.
А просто по весне, однажды ветер дунул.
Поднял, перекрестил, да на макушку плюнул.
Поставил на ноги, шепнул — иди.
Пообещал, ухабы на пути.
Ее ладонь, вложил мне в руки.
Чтоб не тужил, короче не до скуки.
Идём, поём дуэтом, не спеша.
Цветы да ягоды и в радости душа.
Вместе весело шагать
© Copyright: Влад Малышев, 2023
Свидетельство о публикации №123042303654
Свидетельство о публикации №123042303654
Рецензии