Одним однажды тёплым и уютным,
Совсем не тленным летним вечерком,
Я помыслял рассудком, еле мутным,
Как правлю я лопаты черенком.
О том, как в почву рыхлую вгоняю
Как бритва острую лопату я,
О том, как глубоко я раскопаю
Глубокую могилу для себя.
И вбил сию идею в тот же вечер
В свою не шибко умную бошку.
Съязвил в свой адрес, что себя лелею
И позабыл о том, ради чего живу.
И вот теперь, когда я то-ли умираю
Иль вовсе думами в безумья ухожу,
Я мало-мальски, но душой жалею,
Что не увижу, как я по миру хожу.
Два года смерть искал в обрывках боли
И сотней записей теперь богат,
Однако, смерти возжелал я своей волей...
Но смерти я теперь совсем не рад.
Бойся своих желаний
© Copyright: Артём Куликовский, 2023
Свидетельство о публикации №123042206670
Свидетельство о публикации №123042206670
Рецензии