Как не баба...

Я, вечно глядящая насквозь - то вглубь, то вдаль,
Не видя горящих изб, не слыша коней топота,
Сама надеваю на шею заслуженную медаль
Из камня огромного горького опыта.

Есть кто-то достойней меня и есть я перед вами -
Снимаю покровы защит, обнажаю душу,
Эксгибиционируя рифмованными словами,
Как будто бы строю свой мир, а по факту - рушу.

Недавно ещё заблуждавшаяся наивно,
Что это кому-то в мире необходимо.
И думать не смея, что делаю так же противно,
Как тот, распахнувший плащ, проходивший мимо.

Ну, что же, спасибо за правду по умолчанию,
Что глупо пытаться нести сивый бред в массы!
Кто знал бы, что так нелегко принимать знание,
Что всё, чем так разрождалась я, мимо кассы?

Не каждый художник, имеющий кисти и краски,
Не каждый поэт, кто то дактилем, то хореем,
Не каждый писатель велик, кто пишет сказки.
И чаще смолчать бы, да вот этого не умеем...

И избы горят, и кони бегут, а я как не баба -
Стою посреди суеты мельтешащей мира.
И как "стоп" сказать огню, потушить коня - понимаю слабо,
Раздумывая, как бы рифму связать красиво?..

22.04.2023г.