Поэт
***
Когда поэт жонглирует словами,
Мы в предвкушенье чуда,
Чуть дыша
Готовы верить,
Что его устами
От нас уже отводится беда.
Что будет нашим душам
Исцеленье
От суеты, тревожности, обид.
А «гений»,
Сотворив стихотворенье,
Бубенчиками весело звенит.
Для красного словца
Нос клоунский натянет.
Того гляди –
Взлетит
Струя небесных слёз…
А мы-то – тут как тут.
Ждём, что излечит раны.
Разыгрывает, плут,
Шаманит, виртуоз.
Он всех нас с дыркой запросто оставит.
Его ты к классике причислить не спеши.
Только тогда поэт «оригинален»,
Когда бьёт сердцем в колокол души.
© Copyright: Маргарита Филатова-Клюева, 2023
Свидетельство о публикации №123042204770
Свидетельство о публикации №123042204770
Рецензии