Но наше существо, та оболочка,
то тело, что из глины духом дышит;
теперь в диагнозах и переменах,
мозг, как и сердце, по иному слышат...
Душа болезнями погрязла, кобелиной,
чьи все репьи немыслимо болючи.
А мысли, как кисель теперь тягучи,
которые по глотке всяк ангиной.
Но почему, Твоё ли совершенство,
так изменяется, почти по-женски?
Подвержено абгрейду и поломкам,
и как-то незатейлево так скомкано...
-И что Ты хочешь от него, песчинки?
Нет, Дон Кихотов, хоть и тот был странным!
И если даже чела вставить в рамку,
он не осилит той душою с раной...
И не осилит чаяний Господних,
хоть тот и возложил свои мечты;
на камне рай искусственный и сходни,
но нет подобия тебя у маяты!
Мама, мы все..
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2023
Свидетельство о публикации №123042203508
Свидетельство о публикации №123042203508
Рецензии