Она ушла и не должна
была вернуться. На экране
окна истошного дождя
навой истерику соткал мне.
Мрак заморачивал, как будто
за что-то выместить сполна
надеялся. И лишь на утро
струна, эолова струна
спросила у небес: — А не было ли
в ней искры божьей, как роса?
— Нет, — отвечали на неделе
ей преспокойно небеса.
Струна рвалась: — Зачем толкую
я старцу этому про ложь?
Не пристегнёшь к себе такую, —
рвалась ещё, — и не пришьёшь.
Струна бесилась: — А не это ли
мне говорила и она,
которой там чего-то не дали, —
ах, уж не ключик ли от сна,
где тщетно ищет месяц маленькую
травинку, чтобы хоть стежка
на два пройти лучом сквозь маковку
её прозрачного ушка?
И знала сталь струны за медной
тугой оплёткой, что в хламьё
порваться, стать чтоб незаметной,
уже не выйдет у неё.
Струна
© Copyright: Виталий Гольнев, 2023
Свидетельство о публикации №123042203329
Свидетельство о публикации №123042203329
Рецензии