Судьба одного поэта

I
Его история грустна,
Как и у каждого поэта.
Пусть станет всем она ясна,
Здесь нет ни тайны, ни секрета.

Родясь во Франции, он жил,
Как проживают жизнь поэты,
И даже в армии служил,
Сменив перо на вес мушкета.

Всегда был весел и речист,
Его сарказмы били в цели,
Он был не слаб и не плечист,
Но всех держал он на прицеле.

Он был умён не по годам,
Его сатиры все боялись,
Но не был он в чести у дам.
Им никогда не восхищались.

Его терзал, когда он рос
Изъян физический – он с детства
Имел уж очень длинный нос.
Увы, семейное наследство.

И если кто-нибудь при нем
Про нос его шутить пытался,
То сразу пламенным огнём
Гнев страшный в сердце разгорался.

Он мигом шпагу оголял,
Ведь знал, что обладал талантом:
Он превосходно фехтовал,
Прослыв известным дуэлянтом.

Он вмиг наказывал врага
За все укоры и насмешки.
Что честь поэту дорога
Все помнили не понаслышке.

Он жил, сражался и творил.
От всех свои скрывая чувства.
Но, чтоб поэт и «не любил»?
Подумать так – сродни безумству.


II
Да, в жизни каждого поэта
Всегда есть важная глава:
ОНА – восьмое чудо света,
Его мерило божества.

Она для бедного поэта
Была и музой, и сестрой,
Родной душой, лучом рассвета,
Любимой! Только не женой.

Он ей служил, был верен даме,
Стихи и оды посвящал.
Она не знала, что ночами
Он про любовь ей письма слал.

Она любила… Но другого.
Он знал об этом, но молчал.
Судьба абсурдна до смешного,
Ведь он им втайне помогал.

Тот был поэту лучшим другом,
Хоть глуп, зато хорош собой,
И быстро стал ее супругом,
Ее единственной судьбой.


III
Он пережил событий много,
Но не женился никогда.
И пусть его не судят строго,
Одной он верен был всегда.

Она же рано овдовела,
Но мужу верною была,
И замуж больше не хотела,
Хотя красавицей слыла.

Жила затворницей, молилась
За душу мужа своего,
Не зная, что давно влюбилась
В поэта и в стихи его.

Он приходил к ней ежедневно,
С собою вести приносил.
Он к ней привязан был душевно,
Лишь о любви не говорил.

В урочный час она узнала,
Чьи были письма, чьи стихи.
Она по мужу горевала,
Хоть не писал тот ни строки.

А за него писал все оды
Он – лучший друг, её поэт!
И он хранил все эти годы
Их тайну, их большой секрет.

О боже, как он ошибался:
Чужое имя в письмах слал!
Ценою собственного счастья
Он думал, что любовь спасал.

Но оказалось, что напрасно
Свою любовь ей не открыл.
И он наказан был ужасно
За то, что другу верен был.

В тот день он ранен был смертельно,
Но все равно он к ней пришел.
Пришел нарочно, не бесцельно,
Хоть еле дом её нашел.

Хотел увидеть перед смертью
Сияние любимых глаз.
И все кружилось круговертью,
Все чувства были напоказ.

Она к нему прижалась крепко
И не хотела отпускать.
Любовь всегда стреляет метко,
Когда научится стрелять.

Она гнала от них ненастье,
Хотя в глазах читался страх.
И он сказал: «Какое счастье –
Погибнуть на твоих руках!»

Он умер. Но она успела
Ему о чувствах рассказать,
Что лишь его всю жизнь любила,
И за любовь поцеловать.

Все это было, уж поверьте.
И было именно вот так.
И знайте, так на этом свете
Жил Сирано де Бержерак.



06.10.2021