Памяти тропы

                Нельзя остаться, смыв с себя греховный яд,
                Святым, как Бог, и в тоже время не распятым...



Покажи мне те тропки, о, Память моя, по которым,
Я еще босоногим мальцом, спотыкаясь о ночи,
Всё бежал к естеству предстоящих в ошибках повторов,
И дрожал на ветру, как озябшего клёна листочек.

Где ронялся на снег лепестковый весной уходящей,
И опять в сентябре, став на время короткое светом,
Журавлём в небесах всё кричал о себе настоящем,
Без пурги в волосах, без отметин морщинистых лета.

Где смыкая уста пустоте, всё нашептывал звёздам,
Как чуть позже тебе, о, Размеренность Памяти строки,
И стирал не платком, а душой набежавшие слёзы
Не со щёчек своих, а с твоих ковылей и осоки.

А теперь вот на склоне, не лета, оно еще будет,
Созерцания мглы, всё пытаюсь сквозь памяти стёжки,
Разглядеть лишь свою, дай-то, Бог, люд меня не осудит,
К отрицанию лжи, как и правды-то, впрочем, дорожку.