В защиту немощных, убогих, одиноких...

Мне кажется порою, иногда,
Все авторы стихиря одиноки...
Больные часто люди, ходят лишь сюда,
Чтоб скоротать часы... Дела у многи жалки и убоги...

Точнее не дела, а их творения,
Изыски о любви, природе, наблюдения...
Читаешь графоманство, пишешь рецки иногда,
И ты в процессе, у тебя уже дела...

Набрал за сутки сотню голосов,
А для чего? Какая ценность им?
Стихир, увы, для одиноких "игроков"
Кто в жизни пыжится и обществом гоним...

Писать красиво, точно и по делу -
Дано не многим... Весь талант лишь в том,
Что судьи гениев - "поэты без предела"
Стихирь для многих - словно отчий дом.

Лутковы и Горжевские, Речевские, Журба...
И Томская Тамара ... - стихочеловеки,
Где в опусах героев - шняга и пурга...
И смысла в этом мало, ведь вовеки

Грешно смеяться над юродивой бабулей
Она живёт в придуманном ей мире
Черпает Томская сюжеты и берет свои пилюли,
Внимание, пусть даже и на сайте, как в сортире...

Больных на голову придурков очень много,
Часами чатятся и шарят по стихиру...
Им, одиноким, лишь одна дорога -
Писать херню, хвалить, ругать, изображать сатиру...

Писать про то, как солнышко встаёт,
Как кто-то пил, как мёрз во время бури...
А то, что плохо - их, простите, не @б@т,
Читаешь опусы... Как много откровенной дури...