Дом

Упрямая дорога сивой лентой вьётся,
не ведая препятствий на пути своём.
И разогнав по сторонам поля, ворвётся
в спокойный хутор, что тихонько ждёт.

В нём дом. Он примостился у дороги,
стыдливо вытолкнув вперёд зелёный сад.
Баюкая встревоженной души ожоги,
я рядом с ним хочу немного помолчать.

Здесь жили дедушка и бабушка. Но их не стало…
Горечь тоски. Дом много лет чужим принадлежит…
Но для меня чужим он никогда не станет!
Видом своим воспоминания детства оживит…

Остановились. Постояли с папой рядом.
Задумчиво усталым взглядом место обвели.
Возможно, отозвавшись на мольбы немые,
хозяйка пригласила нас во двор зайти.

Но не могу идти, сковало тело болью.
Я так хочу зайти… Нет, я хочу сбежать!
Слёзы в глазах, и сердце волком воет,
ведь этот дом был, есть и будет наш!

А старый пёс с цепи нещадно рвётся.
Пёс маленький, чернявый, дворовой.
Он нас узнал. Своих узнал. А время…
и пса безжалостно покрыло сединой.

***

Дом бабушкин, а в нём другие люди
- чужие мне, чужие дому. Как же так?!
И я боюсь. Когда-то в этой жизни строгой
мне отчий дом… чужим вот так же может стать…