О поэтах

Говорят: тут поэты, сказатели
Из всегдашней привычки к письму
Заражают словами читателей
И уходят в чернильную тьму,
Что ластится, играется знаками,
На статически белых полях.
И глаголят о том, что не сказано,
Неизменно интригу храня.

Где ж они? Рассекают над кафедрой
Может речью, а может огнём....
Или, может быть, слышали важное
Незамеченным ранее днём?
На фигуры над публикой странные
Снизошла ли блаженная быль?
Или может, не знаю, стеклянная
Растворилась в них звездная пыль?

На вопросы кивают не-сказанно.
И с улыбкой невинной в лице
На табличку склоняются фразами,
Будто там есть великий ответ.
Кроме букв на обложках и паспорте,
Не увижу я там ничего.
Только публикой будет мне сказано:
"Ты послушай, что там у него!"

Может быть, примаститься к писателям?
Разделить чашу славы до дна?
И крутить у виска основателям
Всяких истин вчерашнего дня.
Наполнять самомыслием книжки
Да толкать на базаре с утра.
Или в мраморе имечко высечь,
Не спросив у белёсого: льзя?

Нет уж, к чёрту словес витьеватости!
Безъязычным я буду, и пусть.
Но всё то, что во мне и не сказано —
Пусть лелеет безмолвную грусть.
И любовь, и восторг, и за кадрами
Одиночества чёрную муть.
И неважно какими наградами
Не осветится жизненный путь.

Да, пускай я не буду сказателем.
Ни поэтом, ни лириком. Чёрт бы их!
Но зато я останусь читателем
Своих мыслей и жизней других.
Я останусь наполненным совестью,
И заместо цветного венка,
Я украшу чело тихой повестью
Дел обычных у жизни станка.

Не хочу быть пустым означающим!
Вместо тела под своды входить
Одним мнением, пропастью, гадостью,
В не-наличие форм уходить.
Лучше быть прокажённою нищенкой
В безразличном подворном дыму,
Чем в Тщеславии встретить отечество
И сгореть дикой фальшью в миру.