Нет надежд на утро после сна...

Надеюсь на утро, но после сна будет вечер;
И вот опять — ухожу из обзора жизни, в себя болтом тыча,
Мол, заверти его в груди, и станешь крепче,
Но
Вновь плюю на эти сказки жирно, о себе в стихе толдыча:
"Бля, Гор, Лех, Лин — похуй как тебя звать,
Просто, сука, подрасти, огляди мир вокруг!
Не
Собирай из своих демонов зевак —
Они — просто лопасти, которые ты хочешь в себя воткнуть."

Эй,
Этот Питер увлекательный — в свите предатели; видит бог фантики
От моих стихов охуительно показательных,
Мол,
Посмотри — автор — ограниченный эгоцентрик, фантазёр без базиса,
Он
Сделал себе из деталей Лего цепи, потому что себя сглазил сам.
Я —
Неудачный пируэт, ломанный позвоночник,
И,
Конечно же, инородное тело в поэзии,
Ведь постоянно хожу у окон под звон ночи,
Потому что во мне мечта грезила
О
Чём-то большем, нежели хата с краю,
Да и
Моё прошлое — это хавка с лаем
И огрызки надежды, хлебная корка —
Я страшней, чем нежить, гоблин и морлок.
А
От сложения рифмы — тошнотворно,
Ведь,
В прошлом торкнув,
Гогот твердил:
"Нет тебе с неба звёзд!"
Он, естественно, это не всерьёз..?
Да,
Каждое совпадение — случайно,
Да,
Каждое совпадение — отчаяние,
И да,
Воском омыв печали,
Я сжигаю их свечами.
Так
Скажите мне, как вернуться к точке счастья — крафты летальные —
Почему мечты тиранит начальство авторитарное?
Кончайся, автор с петардами
Вместо чернил, ведь ты сам себя порохом начинил!
Мне
Не место в жизни дорогих, я слишком свистнут,
Я ловлю прогиб, ещё сижки Винстон,
Чтоб
Подстроиться под всех, чтоб порваться и растечься,
Но
Не ****ите, типа мой стишок — моветон для классики,
Ведь творить я буду, это со мной навечно,
А у вас ритм играет в классики.
Да,
Я злобен,
И не вижу дальше строк о себе, но это так влечёт,
Складывается слово, рубится с плечом,
Но
Только я могу сказать себе, что мои строфы ни о чём.
А потому
Нет надежд на утро после сна на свете —
Если честно, лучше быть как все, чем ****ься с этим.

15/11/22