Ночь. Просыпаюсь и она...

…Ночь. Просыпаюсь и — она
в шифоне лаймовом к расчёске.
Ещё неясно тишина
ступает — с полночью в расчёте;
ещё ни слова о делах,
отложенным-то мы зачем им?
Ещё массажная во льнах
тупит со спутанным теченьем.

Не снять ответа с глаз голубы,
и всё же, как не забалуй,
она ещё не куксит губы
и допускает в поцелуй.

Ещё в стенах гуляет сон
такая, что ударить палец
о палец лень. И вдруг — рингтон!
Ещё! Она. И — просыпаюсь.
Вишу на трубке. Через пень-
колоду загружаю трафик,
мозги сдвигаю набекрень
ей как законченный афатик.

И пусть вишу напрасно, пусть
не рвусь ей справиться с намёком,
что перед ней широкий путь
намазан дёгтем, а не мёдом
гречишнвм, ивовым… Провал.
Зато не мучаюсь на почерк
о том, что лишь бы не менял
своей палитры колокольчик.

Она себе ещё найдёт
френда с приставкой файв, пойнт, зеро.
Провал. И что-то всё нейдёт
мне копирайт на ум, чтоб мёд
отправить в рот, жующий сено.

Сворачиваюсь от своей
туфты фрилансовой и в кухню
тащусь из ленты новостей,
сникаю в латте свой и — тухну.

А за окном гуляет в серых
кварталах серая весна,
как будто не было всех этих —
…Ночь. Просыпаюсь и — она.