Так мы привыкаем к одному и тому же,
Думая, что это какая-то данность.
И кажется, что ты никому не нужен,
И одиночество - всё, что тебе досталось.
И ты цепляешься за него, как за Бога.
Прячешься в нём , призывая по имени.
И мнится, что это твой путь, дорога,
Идёшь по ней, как телёнок за выменем.
Но не будет небесного молока.
Одиночество - сука холодная.
В обещаниях только сладка,
А на деле - змея подколодная.
Жалит нещадно сердце, жмёт клиньями.
Душу вывернет и, довольная, отпускает.
Знает, вернёшься , поклонишься её имени.
По другому не можешь, не пробуешь, не желаешь…
Что держит тебя на привязи в холодных объятьях?
Что манит в пустоте призрачной?
Правда, которую не понять?
Или бездна её тяжёлого имени?
Беги от него, со всех ног, быстрее,
Так, чтобы ветер выл в волосах.
Беги, и тогда , может быть, успеешь
Встретить того, кто живёт в твоих снах...
Так мы привыкаем к одному и тому же..
© Copyright: Василий Буховцев Птица, 2023
Свидетельство о публикации №123041907895
Свидетельство о публикации №123041907895
Рецензии