Немые холсты

* ужасные звуки хруста
переключающейся раскладки
"Проза" на раскладку "Стихи" *
(прим. автора)

*Кхэ-кхэм!*
(кашель автора)

*читает чуть дрожащий мужской голос с через чур напускной выразительностью* :

Меня здесь снова нет.
Приветствия не будет.
Меж строк не дам ответ -
Пусть строки мои судят.

А судьи кто? Не вы.
Не ты. Не мы. Они - немы.
Они - не мы. Слова им не нужны.
Их доводы просты.
Их истины верны.
Читатели для них -
Излишни и скверны.
Но кто Они?

*задумчивое молчание 5 секунд*

*голос продолжает чтение, только уже
в полтона*

Прекрасных дней затертые холсты...
Стоят по кругу, в центре - ты.

*срывается на крик*

Ты! Выводишь кисточкой мечты,
Слоями пестрой краской мысли
Марая подлинник души,
ТЫ!
Ты каждый день, пока никто не видит,
Закрашиваешь тушью яркий свет...

*снова пауза, а потом продолжает с мягкой уверенностью в голосе*

А он под ней никак не угасает,
И проявляется как яркий силуэт.

*голос наращивает обороты*

Ты мечешься с беспомощною кистью,
Мокаешь глубже её в чёрную гуашь,
Но не стереть переживанья-листья,
И старой сталинки из трех второй этаж!

*голос достиг своего пика и стал снова таким же как в начале*

Холсты... они - немы.
Ты смотришь...
Я смотрю... сквозь них.
Холсты - они - не мы.
Ты вспомнишь...
Я - сотру...увы..
Но правду не стереть,
Забытое - не вспомнить.
И я уже не я, и ты уже не ты,
А мы...
теперь немы.

*поклон, занавес, пустой зал, немые авации*