Я не талант, зато усидчив

Я не талант, зато усидчив –
бывает осенью, зимой,
читаю поздними ночами
под заунывный ветра вой.

Я никаких тем не смущаюсь,
и проникаю в суть вещей.
Теку я мыслию по древу,
без света восковых свечей.

Сижу за полночь, замечаю –
озябли ноги, сон клонит,
но с книги древней пыль глотаю -
так содержание манит.

Сдаюсь на милость фолианту –
читаю долго, до рассвета.
Здоровье этим подрываю –
как ни прискорбно в мои лЕта.

Я засыпаю за столом,
затем во сне, на пол сползаю.
Жена, ты будишь меня зря –
я не храплю, и это знаю.

Не помню слов из книги вечной –
опять зря ночь над ней сопел.
Замёрз до чёртиков, дрожу весь,
а Эпилог прочёл – вспотел.

И это лучшее в той книге –
всё остальное пустяки.
...Эх, провести хотя бы ночку,
на бережку лесной реки.
               
Там костерок чуток бы тлел,
и мою  спинку нежно грел.
Не спал бы я под звёздным небом –
в него взирал, ушицу ел.

Иль, сотворить бы стих красивый,
и с замиранием читать.
Потом с ленцой, из уваженья,
и Блока с Фетом полистать.

Но, боже, о каких сравненьях,
всерьёз тут можно говорить.
Меня читайте, всех забудьте.
Сажусь нетленное творить!
       
       19.04.2023