Сон

Пахнет летом. Вокруг зелено.
Я, зажмурившись в светлой надежде,
Затворив потускнелые вежды,
Пал, куда пасть нам всем суждено...

Я увидел родное окно,
Занавески из белой ткани,
Из-за них — долго, с самой рани
Вдаль звенящее глаз полотно.

Над прохладной и вязкой росой,
Через веко от чьей-то жизни
Я в объятьях своей Отчизны
Вновь лечу по траве босой.

Распростёрты навстречу руки,
И улыбка, родная до боли,
И душа, шире всякого поля,
Рвётся к ним после долгой разлуки.

Но чем ближе я к ним подлетаю,
Чем сильнее стремлюсь прижаться,
Тем сильнее они отдаляться
От меня начинают, тая.

Я всё ближе — они всё дальше,
Я реальней — они эфемерней,
Сил потрачено непомерно,
Понимаю, не будет как раньше...

Вижу дом с покосившимся прошлым,
Стены хрупкие на ладан дышат,
А за ними едва слышу
Пульс, дыханье со стуком тревожным...

Подбегаю стремглав к двери,
Обогнав невозможный ветер —
Там, где дряхлые висли петли,
Сто замков начеку, как звери,

Сторожат, не пускают в мой дом.
И ворота, и ставни забиты,
Всё от памяти здесь сокрыто,
Мне никак не попасть в тот сон!

И пора, как ни трать свой стон,
Мне к разбитому вновь корыту...


Рецензии