Почему-то не снится папа.
Не приходит ни днём ни ночью.
Хоть бы контур, намёк на запах,
Хоть бы воздух толкнул разочек
Слабой тенью, улыбкой, словом.
Пусть обиды. Потерпят уши.
Только ссор отродясь не помню.
Славный папка мой, самый лучший,
Самый добрый, надёжный, честный,
Обожающий свой «малинник».
Как же хочется...все как прежде...
Обнимать, целовать затылок,
Стричь пушинки твои ковыльи
Под любимый размер гребёнки.
Я охранник сложивший крылья,
Неприкаянный твой ребёнок.
Быть смотрящим Господь доверил.
Семь недель бушевала вьюга.
Открываю сегодня двери
Упорхнувшим однажды к югу.
Их, пичуг, не одна на трапах...
Женский день. На дворе морозит.
Там тепло обнимает папу,
Пресловутая ветвь мимозы.
Восьмое марта
© Copyright: Наталья Пулька, 2023
Свидетельство о публикации №123041902371
Свидетельство о публикации №123041902371
Рецензии
Хороший, добрый стих.
И своего отца с грустью вспомнил.
Спасибо, Наташ.
Дмитрий Сергеевич Данилов 19.04.2023 21:17 • Заявить о нарушении
И своего отца с грустью вспомнил.
Спасибо, Наташ.
Дмитрий Сергеевич Данилов 19.04.2023 21:17 • Заявить о нарушении
Да вот, Дим, выплакалась то, что колом почти четырнадцать месяцев стояло в груди. Светлая память нашим отцам. А тебе спасибо.
Наталья Пулька 19.04.2023 21:52 Заявить о нарушении
Наталья Пулька 19.04.2023 21:52 Заявить о нарушении