На далёкой французской земле,
Бело-синим и красным накрыты.
Те, кто были подножием свиты,
Те, кто стал так не нужен стране.
Там чины не имеют значенья.
Рядом граф, дворянин, офицер.
Не искали подход, не снесли полумер
И бежали без благословенья.
Припев:
Только в русских домах, где тот дом ни построен,
Есть особый уклад, самостийность и быт.
Им бы мчаться в полях, да под топот копыт,
Ощущая, что дух их российский свободен.
А в далёкой — родной, но чужой — стороне
Их фамилии злобно топтали.
Чтоб потомки скорей забывали,
С кем они состояли в родстве.
Но прошли времена, вновь семья собирает
Тех, кто был позабыт в той идейной борьбе,
Возвращая фамилии, званья людей,
И на Родину их возвращает.
Снова громко звучит: князь Потёмкин, Орлов,
И Романовых герб расправляет крыла.
И куда бы судьба их ни занесла,
Помнят прадедов, дедов, отцов.
Припев.
Эмигрантам Белой Гвардии
© Copyright: Александр Витальевич Тюрин, 2023
Свидетельство о публикации №123041807020
Свидетельство о публикации №123041807020
Рецензии