Разбитая плитка меня не касается,
Я не иду, проплываю над ней.
Уличный пёс рычит, не кусается,
Он уж давно раскусил людей.
Сизые офисы тщательно моются,
Чтобы и дальше глотать лучи.
А фонари будто плачут и молятся,
И шепчут доверчиво: "Включи!".
Старый кирпич от дыхания крошится,
Гордо меняет текстуру на пыль.
Синим баллончиком наглая рожица
Оскалом раскрашивает пустырь.
Сквозь подворотни, хитровскими тропами,
Мимо гудящих от стона церквей,
Перебираю я в воздухе стопами
И облетаю стволы тополей.
Что же такое во мне зарождается?
Дух? Привидение? Ангел небес?
Новая сущность на свет проявляется?
Только ведь нету на свете чудес.
Но снова подошва ступила на каменный,
Тёплый, шершавый, асфальтный настил.
Въехал в меня самокатчик затравленный.
Ушибы и ссадины. Ну хоть не убил.
Москва весенняя
© Copyright: Александр Янин, 2023
Свидетельство о публикации №123041805700
Свидетельство о публикации №123041805700
Рецензии