Старые письма на антресолях

Старые письма связаны лентой.
Тех, кто писал их, давно уже нет.
Их открывая, знакомлюсь с легендой,
Что согревает, как солнечный свет.

Я о них знала с самого детства.
В армию мама писала отцу.
Он сохранил их: "Для дочки наследство.
Той, что родится, вся в мать, сорванцу".

Мама хранила большую коробку:
Папины письма и пачки своих,
На антресоли убрав, как в подсобку,
Три года жизни, одной на двоих.

И каждый раз, о них вспоминая,
Всё говорила:"Прочтёшь, как умру".
Я не просила её, понимая,
Как и в последние годы хандру.

Папа из жизни ушёл очень рано.
Осиротели и мама, и я,
Жизнь без него было сложно и странно.
Крепкая наша распалась семья...

Мама тихонько достала коробку,
Вынула те, что писались отцом.
Долго смотрела на них, потом робко
Стала читать их, и в горле встал ком.

Слезы текли по морщинистой коже:
"Милый, хороший, зачем ты ушёл?
Бросил одну, а ведь это негоже... "
Капают слезы с щеки на подол.

Мне не дала: "Это личное. После
Их прочитаешь, когда я умру".
Годы прошли, мой сын уже взрослый.
Письма достану и вновь уберу.

Я не могу их читать, хоть стараюсь:
Слезы в глазах, и стоит в горле ком.
Словно с родными я снова прощаюсь,
С мамой ушедшей, ушедшим отцом