Письмо с фронта

Милая Гретхен, твой Пауль ужасно скучает
В этой проклятой стране не сойти бы с ума
Грезится кирха, и в кирхе нас пастор венчает
Ты в ослепительно белом, как эта зима.
Фюрер сказал, к рождеству мы одержим победу
В оптике "Цейсса" всё ближе Москвы купола
Милая Гретхен, я скоро, я скоро приеду
Нежная фройляйн, как долго меня ты ждала.
Здесь, на Востоке, не то, что в богемном Париже
Варварский край непролазной грязи и болот
Осенью панцеры вязнут в расхлябанной жиже
Зимою плевок на лету превращается в лёд.
О, майне кляйне, прости мне подробности эти
Впрочем, стыдиться солдату едва ли к лицу
Видела б ты, как горящие русские дети
Руки навстречу мне тянут, как будто к отцу.
Слышала б ты, моя милая, добрая Гретхен
Все эти вопли, мольбы и рыдания все
Но я присягал вождю Германского Рейха
Сердце моё - стальной крупповский сейф.
В корчах и муках рождается светлое завтра
Глиняный рухнет колосс, Фатерланд победит
Смолкнут орудия, стихнут последние залпы
Их либе дих, моя Гретхен, их либе дих...

P. S.

Это письмо шарфюрера Пауля Лемке
Пауля съели вороны в московских снегах
Изредка плачет о нём одна добрая немка
Пухлая Гретхен в модных парижских чулках.