Мне день казался
Ярче, чем
Разбитая хрусталь озёр.
А ночь была
Чернее, чем
Рождённый в недрах чернозём.
Я тоже понял в этот миг,
Как Блок согнув квартал пустынный,
Что мало тут протестом жить.
Творцы больны и не всесильны.
Мы пишем,
Тут же протестуем,
А осуждая не даём
Совет хоть чуть благоразумный,
Который даст им всем подъём.
Больной творец –
больной народ,
Тупой мудрец –
тупой народ.
Я вывел смысл вам вперёд:
Любовь только спасёт наш мир,
Ведь в текст блюют уж слишком много.
И расширяя лунный свод,
Гадаю в гуще небоскрёбов.
Так всё же... Любовь?
© Copyright: Вадим Галлямов, 2023
Свидетельство о публикации №123041707815
Свидетельство о публикации №123041707815
Рецензии