Исторически лирическая поэма

Стоял монах, смотрел на воду,
А жизнь его рекла ручьём...
Он любовался на природу,
На то, где был отселе дом...

Стоял монах рыжебородый,
В скуфейке латаной своей...
В деревне принимали роды,
Влача судьбу жизни своей.

Он вспомнил накануне лето,
И Дмитрия что приходил...
Про то, какая осень где то...
И как на бой благословил.

Про то... О том, что не напишешь,
Не нарисуешь о былом,
Но то, что кто-то правду ищет,
Найдёт её... Но всё потом...

А мы то, что? Нам остаётся,
Лишь вспомнить, как ручья река...
Порою ствол берёзы гнётся,
Но прямится наверняка...

Стоял монах в скуфейке старой,
И облачении своём,
А жизнь его была подагрой,
Скорбила память о былом...

Он был привязанный конечно,
Иначе он бы сам упал,
А Кочубей уж не беспечно...
Он был повержен, и лежал.

... Была в крови его попона,
В крови было его седло,
И на пороге того слова...
Да, сколько времени прошло...

Отстирана была попона,
Холодной ключевой водой,
Низвергнут Кочубей был с трона,
И тот, с косматой бородой...

Пронзён копьём в монашьей рясе,
Пронзён насквозь, но не упал...
В каком же было это классе?
Монах того ещё не знал...

Андрей Ослябя сам увидел,
И Дмитрия собой прикрыл,
Он обладал недюжьей силой,
Но путь его всёж прерван был...

Всё так и было, и Ослябя,
И ученик его был там...
Тогда были везде ухабы,
Подстать тем нынешним словам...

... Повержен хан, бегут туземцы.,
А дальше? Дальше дочитай,
А там на нас напали немцы,
И турки, шведы почитай...

... Стоит монах рыжебородый,
В скуфейке латаной своей,
В деревне принимают роды,
Природой истинной своей...

Вот высохла уже попона,
Обтёрто от крови седло,
Она была отнюдь не новой,
Ведь столько времени прошло...

Стоит монах, на воду смотрит,
Молясь на облачную высь,
А латки на одежде спорят,
Кого же есть труднее жизнь.

Пусть КАЖДЫЙ думает труднее,
Что нет судьбы уж у него,
И бороду монах теребит,
Не зная сам и для чего.

Течёт вода меняя судьбы,
Течёт ручьями сверху вниз,
И иногда играют трубы,
И выступит белый карниз...

Обнимет память годы жизни,
Музей на вешалке висит,
И на пороге ДРУГОЙ жизни,
Монах кому то объяснит,

Что не бывает совпадений,
Что не бывает просто так,
И не рождён быть может гений,
Если его отец дурак,

Ведь гены то, что мы не можем,
И ни исправить, ни убрать,
И потому себя мы гложем,
Склоняя матом просто так,

Не понимая, что мы также,
Себе тем самым портим жизнь,
И на пороге хотим сажу,
За раз с себя чем то отмыть,

Но нет ни средства, ни одежды,
Ни мыла, чтобы до конца...
Неведомы будут невежды,
До смерти самого крыльца.

... Стоял монах в скуфейке старой,
В рясе монашеской своей,
А дева ждала свою пару,
Хотя бы пятерых детей,

Её же мать так воспитала,
Она сама такой была,
Она сама такою стала,
Очистив душу добела.

... Зачем ты пишешь? Я услышал...
Зачем? Да видимо для вас.
Не поворачивали б дышло,
Закон бы был у нас в делах,

А так... Зачем, если не видят?
Зачем, если жизнь пролистнут?
А если ПРОСТО ТАК обидят,
То обретают прямо тут.

Оттуда рак, ещё болезни,
Что вылечить не может врач,
Везде присутствуем мы если...
Не всё же в жизни просто так...

Стоял монах в скуфейке старой,
Смотря на воду и на жизнь,
А мимо парень шел с гитарой...
А мимо, речкой текла высь.

   (21.20 - 22.05) 17.04.2023 г.