Мой народ - он играет в оркестрах,
он рисует картины,
танцует
и песни поёт,
он сквозь слёзы смеётся,
но не сдаётся -
он по Богу,
как может
живёт...
Нет дороже
незримого братства -
святотатства отвергших людей...
Мой народ - не собранье идей,
мой народ -
наяву
ЧЕЛОВЕЧНОСТЬ...
Вечность речи его -
Чёрных речек
струя...
Кровь лилась тут и там,
в храм врывалась орда
озверелого быдла...
Мой народ -
это помнящий кровное я,
его корни во мне,
его кроны...
Небосклоном
небесного бытия,
свято-вымоленным покровом -
мой народ охраняет края,
Богом данного,
зычного СЛОВА...
В грозный час -
без раздумья идёт на войну,
отвергая удобства сурово...
Мой народ защищает страну,
что на мир (без обмана!) готова...
Окружили Россию корысти рабы,
уничтожить
свет Божий
мечтают...
И летают по небу
с грузом двести гробы -
кругосветно-безумною
стаей...
Мой народ - он играет в оркестрах...
© Copyright: Василий Муратовский, 2023
Свидетельство о публикации №123041707426
Свидетельство о публикации №123041707426
Рецензии