Апрель. Двадцатое число.
Холодный ветер ветки клонит,
И тень ложится на чело,
Уйдёт, а после снова тронет.
Минуты тают, словно дым,
И я вздыхаю: три-четыре.
Ты не был, милый мой, любим —
Я сознаюсь в весенней лире.
Ты не был, милый мой, увы,
Мне очень жаль, я не сумела.
Спроси у бездны синевы
Или у свеженькой травы,
Что по-весеннему запела.
Ты был оболган мной. Мне жаль.
Я верещала, что люблю, мол,
Но мне знакома, знай, печаль,
Когда ты всю любовь придумал.
Я отрекаюсь. Я любви
Не знала отродясь и после.
И знай, мне волосы твои
Не всех дороже. Эта проседь
Такая же, как у других,
И скулы, и глаза, и брови.
Мне очень жаль, но каждый стих
Лишь ложь, а не записка кровью.
Я не люблю. Мне не с руки,
Я не умею, я лишь зритель.
Я отступаюсь от строки,
Мой грех — мой дом, моя обитель.
Апрель. Двадцатое число
© Copyright: Виктория Рыдлевская, 2023
Свидетельство о публикации №123041705976
Свидетельство о публикации №123041705976
Рецензии