За окном -20, мороз и тьма.
Я сплю в одежде, соплив и бел,
как Мандельштам, что сойдя с ума,
посреди толпы околел.
Кажется, мало двух одеял,
холод как пес - не высунь руки.
Я бесславно тепло растерял,
а тебе всё твои "ветряки"...
Ветер воет итак за окном,
просочившись сквозь ряд кирпичей,
из которых стена, из которых дом
(не из солнечных батарей).
Зачарованный лёд-сталгрим
голубеет мне вместо окна.
Пар изо рта, как волшебный дым,
виден даже во время сна.
Стужеглазые ходоки идут.
На ветвях давно не осталось птиц.
Ты с ноутбуком, вокруг уют -
пишешь о пользе наночастиц.
Если придёшь, не снимай пальто,
мой диван крайне холоден, но упруг.
Спросишь: "Музыка жизни - что?"
Тишина. Тишина вокруг.
Здесь стартапов ни одного.
Помолчишь, руки свои сложив.
Все настолько зимой мертво,
что поэт твой почти что жив.
19.12.2018
За окном -20
© Copyright: Фрэнсис Кьюз, 2023
Свидетельство о публикации №123041704476
Свидетельство о публикации №123041704476
Рецензии