Играет март на балалайке.
Я беспощадно ставлю лайки
Знакомым и - как есть - себе,
Совсем забыв, что А и Б
Сидели в детстве на трубе,
Что на златом крыльце сидели
Король... сапожник... Еле-еле
Картинки в памяти кручу
Из той поры, куда хочу
Вернуться (жаль, что невозможно)...
Проходит новый день ничтожно,
Нелепо, слепо, хлеба ради.
Сгорели юности тетради.
И горько молодость прошла.
Была ль она? Увы, была...
Зачем вообще был юн и молод?
Лежит на полке пыльный "Овод",
Под ним, наверно, "Зверобой"...
Я жив. Но словно неживой.
Дышу. Но будто бездыханный.
Во всем какой-то привкус странный
Куда - хоть мельком - ни смотри,
О чем, порой, ни говори.
Играй же, март! Рви струны, душу,
Как черновик, рыдая, рви...
Нет, я не сдамся. Нет, не струшу.
Мне б только капельку любви.
Играет март на балалайке...
© Copyright: Константин Маркевич Избранное, 2023
Свидетельство о публикации №123041702795
Свидетельство о публикации №123041702795
Рецензии
