Увядшие розы на зимнем окошке,
Хрустальная ваза, в опавшей листве,
Клубки ниток шерсти, в плетеном лукошке,
Из бронзы орел, стоит на столе.
Поленья березы в печи догорают,
И кот тихо мурчит, сладко дремав,
Свеча на столе, ярко пылает,
Перо ставит точку, роман дописав.
В прошедшую ночь, что, перо написало,
О чем наш поэт, им прилежно скрипел,
И что же рука, на бумаге создала,
И все ли изложил, что он так хотел.
О том, что, он думал прошедшие ночи,
Не спал и не ел, перо лишь кусал,
В пылу вдохновенья, уставшие очи,
Смотрели в бумагу, поэт дар - создавал.
От мира отрекшись на долгое время,
Не видя заката, не слыша рассвет,
Поэт тот роман, создал незаметя,
Что время прошло - в несколько лет.
Поэт
© Copyright: Евгений Матвеев 4, 2023
Свидетельство о публикации №123041702086
Свидетельство о публикации №123041702086
Рецензии