Пустой ларец

Гляжу в пустой ларец и болью скулы сводит,
Туда вместилось всё, что я за жизнь сложил,
А за окном зима последняя проходит,
Беснуется февраль, что я почти отжил.
Сгущается туман и солнце на закате,
Чем ближе горизонт, тем ощутимей долг.
И не могу понять, на что я жизнь потратил,
Коль осталось в душе – что высказать не смог.
Такой всю жизнь была ненастною погода,
Над головою меч и в горле жёсткий ком,
А между их юлой волшебница свобода,
Не позволявшая ворочать языком.
Она и вдаль звала, и где-то поджидала,
И где её предел, никто не мог познать.
Как многих – и меня, так совесть заедала,
Что не всегда писал, то, что хотел сказать.
И вот теперь и мне не выносимо стыдно,
Прошёл, не зацепив, дом под названьем «Псих»,
А было ведь всю жизнь за большинство обидно,
Что нагло меньшинство так унижает их.
Как будто и не трус, но, а похоже струсил,
Или прикрыл глаза и в чём-то спасовал,
Иначе б уж давно на небесах со Стусом,
Как в притче во языцех, иконы рисовал.
А так вот вдаль гляжу, былое возбуждая,
Уже смирился с тем, что я бы мир не спас.
Ну и пока что жив, сижу и ожидаю
Когда уже пробьёт и мой последний час.
                23.02.23г.