Кинжал

Уставший защищать меня кинжал
давно уснул, запутавшись в корнях.
Когда-то в небо я его вонзал —
теперь с землёй смешался славы прах.

И я старею... и небесный свод...
подточенный водою древний храм...
Как быстро все ногами мы вперед
на встречу  к непостигнутым богам.

До мела выцвел, выгорел июнь,
а так хотелось в осень умереть...
Не сходятся концы куда ни плюнь:
две трети жизни, а в кармане — медь.

Семь ангелов звонят в семь звонких нот,
но хочется всего лишь тишины
там, где идёшь в неведомое вброд
под жарким стягом вызревшей луны.

Идешь по руслам пересохших рек —
не нужен в помощь мудрый Моисей.
С бродяжьим духом гордый человек –
восторженный наивный дуралей...

И все  вокруг твоё — летит земля,
и чувствуешь, что ты ей не чужой
под музыку  пчелы или шмеля,
хотя пред миром всей душой нагой...

Сжимаешь  сталь холодной пятернёй:
и сам себе /пока ты молод/  — бог.
Дорога вдаль  — защитною бронёй,
постелью сладкой — влажный синий мох.

Пока идешь — господь  добавит сил,
без надобности бронзовый кинжал.
Но закопаешь — станешь небу мил:
"Пришёл? Пора....тебя я долго ждал".

*Здесь кинжал образ собственной  силы воли.