шёпотом

– Мне скучно, шут.
А были времена,
когда с тобой – не помышлял о скуке,
и тишина не требовала звуков,
и кровь не холодела без вина.
Я помню...
не сезон в календаре,
а вечности мгновенные пилюли.
Себя мы сами ловко обманули:
ты верил мне...
почти, как я – тебе.
Что стало с нами?
Не с тобой и мной,
а – между...
Так огонь не выжигает,
но – сукровицей рана истекает
мучительно...
от мерзости людской,
от посторонних воровитых глаз,
от слов гнилых
/как яблоки в эдеме/.
Должно быть правы мудрые халдеи,
не выставляя радость на показ.

В бокале уксус – цветом, словно кровь
пьянящая поспевших тёмных фруктов...
когда б в нём растворялась перламутром
/барочным/ искушающая боль.

Мне грустно, шут.
С тобой – ещё сильней,
чем без тебя
/похоже на проклятье/.
Но, где воспоминанья об объятьях,
там и фантомность кованых гвоздей...
там и стигматы.
Мне...
почти смешно.
Исход игры с начала был известен.
Да-а-а, кайфовать гораздо круче вместе,
но – каждый за себя идёт на дно
Коцита...
Леты...
беспросветных дней,
слов бесполезных,
полночей бессонных...
Опять мигрень
«конеш-ш-шно – от короны».

/Добей/
…
Тебе послышалось.
Налей.