Устал Создатель тысячи миров,
Остыло сердце, да и сам продрог…
Сорвал он звёзд сверкающий покров,
Укутавшись в него, вздремнуть прилёг.
Пространство, время – всё вокруг него
Вращается уже давным-давно.
Спит в центре Мирозданья своего
И видит вереницы ярких снов.
Сейчас ему приснились города
И сонмы жизней, прожитых людьми,
Деревья, птицы, жёлтая звезда…
Он спит, мечтой несбывшейся томим.
И каждый человек – немножко он,
Хоть век людской недолог и суров.
Живём, не зная, что мы только сон,
Эскиз ещё не созданных миров…
Спящий
© Copyright: Ирина Ворох, 2023
Свидетельство о публикации №123041606535
Свидетельство о публикации №123041606535
Рецензии