ВЕЧЕРА ПОЭЗИИ.
Шум ветра в Камине. Огонь и Светло.
На улице – Минус. А в доме - ТЕПЛО.
Сидит у Камина наш Прадед – Поэт.
Компьютера – нет, Телевизора – нет.
И даже до Радио, Мысль не дошла,
Но Муза Искусства, вовсю РОСЦВЕЛА.
Готовила Краски, не чья-то Рука.
Картины и фрески у них на Века.
Поэзии были у них Вечера.
Любили Поэтов, но только - Вчера.
Что слышим сейчас мы, с экранов своих?
Куда же исчез Поэтический стих?
В Мелодиях слышим – Обрывки, Обноски,
А Тексты, увы, нам Скребут – Недоноски.
Ты б, выкидышем в Медицине назвал,
Стихи, что какой-то Балбес - Навалял.
Урки стали сочинять,
Между слов склоняя - Мать.
Ах, зачем же ты Родила,
Дефективного Дебила?
И Блатному Жаргону,
Обучают всю Страну.
Урки стали сочинять, Между слов склоняя - Мать
© Copyright: Анжела Кушнер, 2023
Свидетельство о публикации №123041606388
Свидетельство о публикации №123041606388
Рецензии